Сканди Нанкенсен

Пленник

...Свет... Слепящий огонь тысяч белых светильников, десятки тысяч раз отраженный в полированных поверхностях и гранях драгоценных камней. Свет нестерпимо режет глаза. Если вдруг поднять маску, все увидят, что по щекам ползут алые струйки. Когда глаза устают — из-под век течёт кровь; это осталось после удара по шлему от особо ретивого германца. Лекари обещают, что пройдёт через пару месяцев.

Огромный тронный зал... Вот — колонна, грубые черты мелких барельефов. Я могу поклясться, что видел этот зал раньше, но тогда он выглядел по-другому. Богаче... Изящнее... А сейчас — словно неуклюжий набросок с натуры...

Страшная усталость сковывает тело. Если я здесь — значит, всё хорошо, значит, я прорвался. Значит, надо спуститься в гостевые покои, войти в комнату и рухнуть на кровать. Как есть, Чиршил с ним, в доспехах и сапогах. Потому что раздеваться буду нестерпимо долго... И всё-таки я стою, бессмысленно глядя на тронную сферу.

Почему я здесь? Почему здесь сотни других масок, сотни Звериных Лордов, таких же, как я? Какой-то приём? Или бал? Но тогда почему молчит музыка? Почему все они молчат, мои звериные братья, где голоса, где смех?.. Может быть, это всего лишь сон? Бесконечный сон, бесконечный кошмар?.. Но тогда я очень хочу проснуться... или упасть в обморок... или даже умереть — пусть Рычащий Бог встретит меня за Огненной Рекой!..

Шёпот сотен губ, едва различимый, бессмысленный, как голос октябрьского ветра. Может быть, меня окружают мертвецы? Может быть, я и сам уже мертв?.. Нет! Не может быть, не должно быть силы, способной превзойти могущество Нидиля, Владыки мертвых; нет равных по могуществу Отцу Сущего, Аралу Вилэну!.. Это, видимо, чьё-то злобное колдовство, сковавшее дворец мрачным сном. Куда же вы смотрели, мудрые Змеи и прочие учёные личности?!.

Кто сковал нас этим нелепым подобием существования? Кем мы стали? Кем нас собираются сделать? Кто я сам?.. Нет, это я ещё помню, — я магистр Ордена Дракона, Пра Фленн, герцог Лакфедешский. Я помню те города, что склонялись у моих ног, помню каждый бой, каждый день... Память — не отнять... Только силы в руках не осталось. Не поднять меч, не прицелиться из огненного копья.

Братья мои!.. Если есть здесь хоть кто-нибудь, неподвластный проклятому сну — разбудите меня, помогите мне!.. Никогда раньше не просил помощи — ни в горящей обложенной башне Пари, ни в бреду скандийской чумы, — никогда. Сейчас — прошу. Помогите мне, братья... Пожалуйста...

Серебряный шлем-маска Дракона скрывает бледное лицо с алыми потёками слёз. Тонкие губы беззвучно шепчут:

— Братья мои... Помогите мне... Помогите мне...

Текст размещён с разрешения автора.

Наверх