Алый Лучник

300 лет до Конца Света

Нам бы
рвануться
прочь
из города
грёз
гордым,
грозным
предвестником
смерти —
смерчем
рычащим
пройтись
по безголосью
колосьев
невинной
провинции,
где звери
свернулись
в чаще
от страха!
Ну же!
Посмеем?..
Нет...
Змеи
монет
разменяны
в пепел:
души
выпило
чёрное
лезвие
самодовольства
и лени —
смертельной
болезни
бессмертных.
Встанем ли
на колени
пред отупляющей
грудой
веков,
или —
на грудь
клинков?
Горькое
слово —
Завтра.
Полдень-
развратник
склоняет
солнце
к закату,
словно —
к измене.
Ну же!
Посмеем?..
Крови
напились —
море.
Сила
в крови
притаилась,
в жилах
застыла —
ждёт:
вон он,
идёт,
от нашего
рода —
порода,
выродок —
тьфу! —
плюнешь —
перешибёшь.
Ложь!
В этих
ножнах
не дремлют
плети
столетий!
Землю
обнимет
жарко,
словно
невесту —
и,
как невесту,
пронзит
средоточием
силы.
Кончено!
Мы ли
огнём
проносились
по серым
селеньям?
Небыли-
были
дряхлыми
стали,
как стали
ржавая
плоть.
Ветошь
полотен
саваном
на ветру
скроет
зловонный
труп.
В хриплом
голосе
труб —
ну же?..
посмеем?.. —
нет!
Ветром
осмеяны
тени
планет.
Ждём
плоть
от плоти —
ту,
что проглотит
сердце
старых
богов,
нам
принеся
забвение
смерти
в гибели
мира.
Ну же!..
Полдень-
развратник
не нужен
детям
сонных
соцветий!
Вместе с ним
соблазнимся
закатом,
приснимся
в кошмаре —
и
с рассветом
растаем,
станем
туманом,
только бы —
прочь,
прочь,
прочь
из города
грёз —
гордым...
грозным...
Сердца —
на засов!
Ну же!..
Только и кружим
стрелкой
безумных
часов...

Текст размещён с разрешения автора.

Наверх