Мэй Минстрелл

Страсти по Мелнибонэ

Да будет красный день календаря... Театр, где все мы плесневеем зря, бинокль, испорченный, как по заказу... Конечно, жаль уйти отсюда сразу. Мы остаёмся посмотреть на то, о чём не должен был бы знать никто: всё это закулисные раздоры... «Нет... сказка — грустная...» — «Отставить разговоры!»

И мне приснился сон под новый год: всё та же пьеса — задом наперед, но что сейчас встаёт перед глазами, определяет не Муркок — мы с вами... а за кулисами, там, где горит зелёный с фиолетовым софит — там Элрик вместе с автором гадают, и нескончаемый пасьянс кидают... и Ариох нам всем вполне знаком — длинноволосый, ходит босиком, и — (адскому владыке подобает) — до пят его кровавый плащ спадает. Он сам чуть-чуть на женщину похож, когда из бледных губ вылазит Ложь, и извивается, змея-красотка, вся соблазнительная, чувственно, но кротко. Избитой фразой, вроде «брат, и ты?!», не передать всей адской красоты, что скрыта в жесте юного Героя... (Меч — это же вместилище покоя, но раз для нас покой недостижим — так будем мы его дарить другим!) Но нам известен весь финал заране... ржавеет Меч, торча в кровавой ране, и каждый раз одна и та же роль... Вот почему Воитель — полный ноль! Как хорошо Йиркуну: он свободен. Его исход совсем не безысходен.

Текст размещён с разрешения автора.

Наверх